Si yo fuera periodista escribiría
para que el mundo supiese la verdad:
que me estoy meando.
Cuando te veo me palpita
mi corazón cual patata frita,
frita como tu tía la pijita.
Santa Rita lo que se da no se quita.
Se venden alpargatas.
Aquí todo el mundo se muere, nadie resucita,
por eso ya no sé si quedarme o coger aquella barquita
para no volverme, a tu vera, una flor marchita.
Una flor que vuela, sobre el aire
solamente acompañada de sí misma
y en su desgracia la culpa la carcomía
sola, angustiada y desolada.
T2A
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